Journal d'une psychopathe à la hache. - poemes

A ne pas attraper...

noreply@ (Peanuts) — Sun, 15 Jun 2008 05:05:30 +0200

Je suis comme l’herpès, je m’installe pour rester !

On me combat, on me soigne, on me traite…

Pourtant je suis toujours là.

Présente, discrètement là où l’on ne me voudrait pas…

Prête à pourrir la vie, la peau, de mon hôte.

Je suis comme l’herpès, je ne pars jamais bien loin !

On m’évince, on m’écarte, on prend ses précautions…

Pourtant je ne bouge pas.

Fidèle, attachante à la moindre parcelle non atteinte…

Prête à gratter la surface, l’irriter, pour assouvir ma soif de possession.

Je suis comme l’herpès, je reviens quand on s’y attend le moins !

Wedding

noreply@ (Peanuts) — Tue, 10 Jun 2008 19:02:19 +0200

Elle avait dit oui,

Il avait dit non.

Elle était en blanc,

Il était en noir.

Il n’avait plus envie,

Elle n’avait plus de vie.

Il a sauté le pas,

Elle a sauté du pond.

L’art de se convaincre que tout ira bien…

noreply@ (Peanuts) — Tue, 03 Jun 2008 03:23:27 +0200

On se fait des plans sur la comète,

Des montagnes sur des conneries,

Des films sur des paillettes,

Mais rien ne se passe…

On dirait plutôt que ça nous efface,

Ses jeux de procuration

Ses persécutions de l’esprit pépère

Qui pensent à perdre ses repères

Pour l’essence de la vie.

On plante des rêves dans nos esprits,

Dans nos âmes renfermées,

Juste pour pouvoir avancer.

Mais au fond, ce sont des prédictions vaines

Car rien n’en découle

Qu’un peu plus de chagrin

Et un trop plein de déception.

Ca nous amuse cinq minutes

Et puis ça nous irrite.

Mais déjà on ne peut pas s’en passer.

On s’en est trop gorgé,

Un autre fixe, un autre trip…

Un rire, un soupir…

On fait des plans sur la comète,

Des montagnes sur des conneries,

Des films sur des paillettes,

Mais rien ne se passe…

On est toujours là,

Face au mur blanc et sans vie

De notre chambre d’hôpital psychiatrique

Factice.

Alors on pratique à nouveau l’art

L’art de se convaincre

Que tout ira bien…

Quand même !

YOU...can't break me.

noreply@ (Peanuts) — Fri, 02 May 2008 18:21:51 +0200

Prends moi, jette moi

Je ne suis qu’une marchandise

Avoue le moi !

Tu as besoin de moi

Mais tu ne me veux pas

Je ne suis qu’un outil

Je n’ai pas d’autre vie

Que de te servir

Et fermer ma gueule !

Je vais le faire bien,

Je vais le faire jusqu’à la fin

Sourire aux lèvres et innocence feinte

Moi aussi je sais jouer le jeu

De la parfaite personne

Bien sous tout rapport.

Quand tu n’auras plus besoin de moi

Je partirai

Comme Mary Poppins avant moi

Sachant très bien au fond

Que tu me regretteras

Et cette vengeance subtile

Me fera tenir debout et active

Pendant au moins deux mois !

I’m strong, It’s my weakness…

Gone get a life...

noreply@ (Peanuts) — Fri, 18 Apr 2008 18:51:00 +0200

Le temps, la vie, détruit les choses qui semblaient pures.

J'y pense...je me lance!

noreply@ (Peanuts) — Wed, 09 Apr 2008 02:28:01 +0200

Je t’apprendrais la patience en t’imposant le silence.

Tu verras ma démence aux limites de l’innocence.

Tu pratiqueras l’absence comme d’autres l’abstinence

Avec souffrance je te trouverai rance

Et c’est dans l’indécence que tu exigeras ma clémence.

Je t’apprendrais la patience face à mon silence.

A table!

noreply@ (Peanuts) — Sun, 06 Apr 2008 18:13:12 +0200

On se repaît de la misère des autres, comme si elle était une brebis rôtie bien dodue.

On laisse couler sur leurs chaires meurtries le jus si gras mais si bon afin de les déguster, en toute légitimité.

Une fois l’animal mort, il ne faut pas gâcher.

Mangeons mes amis, mangeons…

Les rêves des autres ne sont pas les nôtres, alors avalons les et dans un bruit salvateur, apprécions les.

Ne respectons plus rien, mais empiffrons nous jusqu’à l’excès.

On nous tend une main faible et tremblante, nous arrachons l’aile pour y mordre à pleines dents.

L’humanité est ainsi faite, chacun son goût, chacun son four…que les moins résistants nourrissent les autres !

On se repaît de la misère des autres, sachant très bien qu’un jour ils feront de même,

Car on ne peut pas être fort tout le temps.

Ne croyez pas que notre obésité de vampirisme humain nous sauvera de la chute…

Nous roulerons un peu plus vite dans le plat c’est tout.

Mais je suppose qu’il n’y a aucune culpabilité à ne faire que manger, c’est vital,

Ce n’est pas comme si on tuait la bête en ne l’aidant pas à échapper au chasseur…

Ce n’est pas comme si on la condamnait à finir une pomme dans le fion en regardant ailleurs…

D’ailleurs non, ne regardons pas ailleurs ! Affrontons l’horreur en nous léchant les babines…

On se repaît de la misère des autres, en espérant qu’elle ne soit jamais la notre.

-Arrêt cardiaque-

noreply@ (Peanuts) — Wed, 02 Apr 2008 02:33:00 +0200

Brûle moi de l’intérieur si je me nois

Si je ne peux plus briller, jette moi !

Et si on tombait de l’arbre avant maturation ?!?

noreply@ (Peanuts) — Thu, 20 Mar 2008 01:39:51 +0100

Et si on se griffait aux branches avant d’atteindre le sol…

Si notre corps ne supportait pas la chute ?!

Si elle était trop longue, trop abrupte…

Et si on pourrissait sous l’effet du soleil …

Si cela n’était pas plus favorable d’être dur et vert ?!

Si être rouge et mou nous rendait plus prompt à finir manger par un vers…

Et si on pesait trop lourd sous les feuille vertes du mirage idyllique…

Si y’avait jamais eut de pomme ?!

Si depuis le début tout n’avait été qu’un énorme mensonge pour nous virer du paradis…

Parce qu’on finit tous par tomber de l’arbre avant maturation,

Et puis on roule au sol pour ne pas être mangé avant l’heure.

Un jour enfin on se relève, mûre, à point et on part croquer la vie,

Avant que cette garce n’ait fini de nous grignoter !

Dent pour pomme, pomme d’Adam !! (Mais qu’est ce qu’elle raconte !?!)

La mort du papier

noreply@ (Peanuts) — Wed, 19 Mar 2008 00:43:00 +0100

Bizarrement je ne connais pas ce phénomène…

Celui de la page blanche…

Sous mes doigts elle se verrait noircie, salie, punis

Par la mine acerbée de ma plume.

Saignée.

Mes doigts l’effleureraient dans un frisson et puis viendrait l’encre

Noire et lourde comme les mots qui s’y déposeraient.

Sa voix si douce, si pure, écrasée par mes maux.

Mais je ne la jetterais pas, je ne la froisserai pas…

Jamais elle ne serait déchirée…

Pliée, aimée, collée, cependant pas torturée

Pas exprès.

Juste un tatouage subtil de mots, de vers libres…

Et déjà ma page est remplie.

Elle ne se sent plus vide, pourtant elle est usée.

Elle jaunit, elle vieillit.

En la lisant soudain vous le savez,

Cette page n’est plus vierge.

Elle est comme une mariée sans fiancé,

Elle a tant espérée et enfin c’est résigné

A n’être qu’un bouquet où les fleurs ont fanés

Où mon âme à pleurer.

Alors elle me pardonne

Et à vous elle se donne,

En priant toutefois,

Que vous la traitiez comme il se doit.

Respectez le papier,

Et il vous le rendra.

Peanuts, une cacahouète à plumes.